宣化此行，本来想着把所有的内容放在一期里编辑完，整理随笔时发现，这几日竟然写了六千多字，加上在路上又陆续画了些速写，和回来后续画的一些，只能分二期发出了。
九月再会
宣化赵总这个团队，我留心看了几日。人都很好。起初几日生分，彼此客客气气，话也不多。待慢慢熟络了些，刚能说上几句话，活动却已近尾声。
他们一直送我们到车站。那份周到，真可谓无微不至，临到分手的那一刻，大家竟都有些恋恋的，一时不知说什么好。幸而还有九月的画展，可以再会。这么想着，心里便又有了些释然。
这些年来，我虽不敢说阅人无数，却也不少。如今不论什么样的场合，什么样的活动，我总喜欢退到边上，拣个不显眼的位置待着。客套过后，大半的时间是沉默的。我不爱说太多话，热闹是大家的，我一个人在一边静静地待着，挺好。
但能有一丝空闲，我会掏出手机写我的随笔。我的世界，在我的文字里。我沉浸其中，便觉着外头的喧嚷都远了，淡了，像是隔着一层薄薄的暮色。我的肉身与我的灵魂，就在这时静静地对着话。那些身体上的疲乏，精神上的困顿，都在这一问一答之间，慢慢地化解了，消融了。
人这一生，说到底，不就是自己与自己不断的讲和吗？
觉圣
2026年8月29日
开关
朋友问我，宣化几日，怎就生出这许多文字与画稿，哪有那么多可写可画的东西。
我笑了。想起近日我总挂嘴边的一个词——开关。
人身上是有开关的。不在别处，就在意念里，在身体某个幽微的角落。平日里寂然不动，一旦被触碰，便如闸门洞开，万千思绪奔涌而出。那触碰的因由，或许是一面古墓里的壁画，斑驳陆离；或许是博物馆中一只静默的陶罐，盛满了千年的光阴；或许只是某段旋律，某个人的一句话，甚至，只是风中飘过的一缕气息。
开关一开，便有了头。如掘井得泉，初时只是一小口，继而汩汩，继而哗哗。画画也好，写文也罢，最难的便是寻着那个头。寻着了，后面的事便如水到渠成，自然而然。这便是我常说的“熏染”了。
你日日泡在一个环境里，就像浸在一只大染缸中。初时不觉得，久了，你便染上了那缸里的颜色——想不染都难。这便成了习惯。习惯是种可怕的东西，可若是勤奋成了习惯，那便成了极好的事。我这些年，便是在这勤奋的缸里泡着，泡得满身都渗进了墨香。
友人又说，勤奋是好事，可哪来这许多可写之物？
我默然。这世上的确有很多人对眼前的人和事视而不见，这绝非心如止水。而是对生活中的一切麻木了，我却做不到。我处处留意，时时被感动，被激励，被激发。走在路上，我观察人的动态与行为举止，看他们或行色匆匆，或徐步缓行，看他们或聚或散，那便是自然生发出来的构图变化。画风景写生时，我则去看风景里的节奏、空间、色彩的搭配，看那些山石树木如何组合成大小块面，错落有致。为了画好，我还会去了解那地方的人文历史，听老人们讲那些口口相传的故事。那些故事，便像染缸里又添了一味颜色，让我的笔触有了更深的底蕴。
宣化几日，颜景龙老师问我，这些天总见你拿着手机看，看什么呢？
我说，我不是看。我是在写，在剪。我不愿浪费一分一秒。我把白日的时光都填得满满的，为的是夜里躺下时，能安心地睡着，不再牵挂白天未完的事。我的脑子里随时会迸出一些句子或一些想要表达的东西。我得立刻记下它们。灵感是那样娇嫩的东西，稍纵即逝。过了那个瞬间，没有抓住，一句精彩的话，一篇文章的开头，便像窗外的风，飘走了，再也寻不回。
文字和绘画，都能表达我的思想。可我渐渐发现，文字的表达，似乎更准确，更贴切，更能直指我的心灵。这便是我近来愈发热衷于文字的缘故，绘画与文字，它们像两股清泉，潺潺流淌，共同滋养着我的生命，我的生活，还有我那不知疲惫的灵魂。
夜深了。我坐在灯下，在这染缸里，又轻轻地，触碰了那个开关。这些字句，便又如水般，哗哗地流出来了。
觉圣
2026年8月28日
雨润有根草
我每天的文字像我每天的画一样，都是有感而发有感而画的自然记录，于我而言，只是为了记录，从来没有想着去教化谁，说实在的，我也没那本事。
雨还在下。檐角的滴水，一声，又一声，敲在青石板上，不急不缓，像老僧手里那串盘了多年的念珠。
我站在寺廊下躲雨，看雨雾从山腰漫上来，把远山近树都濡染成一幅淡墨。廊下的青砖被溅湿了半截，颜色深了一层，像浸了水的旧宣纸。空气里浮着一股潮润的土腥气，混着香炉里残余的檀香，竟有一种说不出的妥帖。
一个年轻沙弥从雨中跑过，僧袍下摆湿了一片，贴在腿上。他经过老僧身边时，停了一下，用袖子抹了把脸上的雨水，问：“师父，雨这么大，怎么不进去？”
老僧没看他，只望着雨帘，像是自言自语：“雨不下无根之草。”
沙弥走了几步，又回头，似懂非懂。老僧也不解释，仍旧盘坐在廊下，脊背微躬，像一截老松。
其实我懂。这雨再大，也润不着一株不肯扎根的草。人心若是一块顽石，雨下得再久，也只能从它表面滑过去，渗不进去。这世上的道理，像雨水一样到处都是，可真正能被接住的，又有多少人呢？
老僧又开口了，声音很轻，混在雨声里，却字字分明：“法不轻传，道不贱卖。师不顺路，医不叩门。”
他像是在说给沙弥听，又像只是说给这满山的雨听。檐角的滴水忽然急了一阵，像是谁在点头。
我忽然想起幼时在家乡，见过一个走方郎中。他背着药箱，手里摇着铜铃，从宿舍口经过，从不主动敲人家的门。哪怕是宿舍里的人病得直哼哼，他也只是从门前走过，等人家来请。有人骂他见死不救。他笑笑，说：“医不叩门。病人若不信，我叩门进去，反成仇人。”
那时候不懂，只觉得这郎中心肠冷。现在再想，不是冷，是清明。
法是珍贵的，所以不能轻易给人——给了，对方若不当回事，轻慢的是法本身。道是庄严的，所以不能贱卖——贱卖了，对方便以为这“道”不过尔尔，转身就丢在路旁。师者也是如此，不能顺着别人的意思走。你求的是财，我给的是德，这路便不对了。医者更不必叩门，病者不自醒，叩开门也无用。这四句话听起来冷，细想却都是慈悲。真正的好东西，需要一个配得上它的容器。给错了人，是糟蹋，也是辜负。
就像这雨。它从天上来，不分贵贱，落在田野，也落在沟渠。可田野里的种子接住了，便能生根发芽；沟渠里的水，流走了，就什么都没剩下。雨是无分别的，根却有深浅。这不是雨的偏心，是万物各自的选择。
我想起山下有个村庄。村口有株老槐，树冠如盖，根须隆起在地面上，像一条条青筋。雨过后，树下聚着一汪汪的水洼，孩子们光着脚踩过去，水花四溅。而村后山坡上那些稀稀拉拉的野草，一场雨后绿得发亮，可太阳一晒，就又蔫了。它们的根太浅，抓不住泥土深处的水。所以同样的雨，落在不同的地方，便有了不同的命。
这样想着，忽然就原谅了很多事。原谅了那些听不进道理的人，原谅了那些把好心当驴肝肺的人，那不是谁的错。根未生时，雨来了也是白来；缘未到时，话说尽了也是枉然。
老僧站起身来，拍了拍衣摆。雨势小了些，他还是不急着走，慢慢进了殿里。沙弥跟在他身后，不再问了。我坐在廊下，看着雨水从瓦楞间汇成一线，流进石阶旁的水沟里，哗哗地响。
走下山时，雨已经停了。石板路被洗得发亮，像抹了一层油。路边的野草挂满了水珠，一低头，便看见那些草根牢牢抓着泥土，分分毫毫都在吸水。山间的溪水涨了，哗啦啦地奔下来，把枯叶和落花卷向不知名的地方。
我忽然觉得，自己也是这草。根扎得深了，雨一来，便都能接住。可若自己不肯扎根，便是满天甘露，又能如何呢？
山上，钟声响了三下。悠长，清远，像一句不需要回答的话。我回头望了一眼，寺庙隐在雨后的薄雾里，只露出一个淡淡的轮廓。山路上没有人，只有风穿过林子时，抖落了一阵阵的水珠，落在我肩头，凉丝丝的。我没有躲，接住了。
觉圣
2026年8月27日
此次中国行的画家有（按照片从左向右依次是：张立奎，李庆富，颜景龙，马海方，郭正英，庄明正，马未定，张伟觉圣，彭国昌，郑瑰玺）
（来源：美篇@美术观察）
画家简介
张伟觉圣，当代佛教绘画最具代表性画家。毕业于解放军艺术学院美术系和天津美术学院中国画系。后入中国国家画院人物画课题班专题研究水墨人物画。现任山西省美术家协会副主席、中国美术家协会会员、民盟中央美术院副院长、民盟中央文化委员会委员、李可染画院研究员、山西民盟中央书画艺术委员会副主任、原文化部国韵文华书画院艺委会委员、中国五台山佛教艺术书画研究院院长。
